La terre a été arrosée, le soleil revient. Le ciel est encore limpide et le vent de nord-est donne cette luminosité particulière en ces jours.

Spectacle à aller chercher lentement, en se rapprochant des corolles ouverts, des tiges  faibles et de celles plus vigoureuses qui partent à l'aventure du ciel immense.

Elles sont toutes différentes: éclats de certaines couleurs, pastels tendres pour d'autres. Formes arrondies, ciselées, géométriques, retombantes, infinies. Avons-nous les mots pour décrire cette multitude?

Avons-nous le temps de l'observation qui déplace les points de vue ?

Certaines sont toutes petites et se déploient comme une invasion bienvenue de bleu myosotis; d'autres s'élevent et partent à l'assaut du hêtre roux le parsemant de tâches rose pâles. Les bourgeons se tiennent encore cachés dans leur enveloppe tandis que les fleurs des iris se devinent dans ce gonflement mystérieux.

Rien ne dit que l'éclat des couleurs soit synonyme de force, ni que le pastel coloré soit plus fragile.

C'est  une question de nature et de lumière, un dosage approprié qui offre cette magie. Toutes ont besoin de lumière, plus ou moins, de terre et d'eau, dans un mélange propre à chacune...Juste ce qu'il faut.

Dans le jardin de notre humanité, chacun de nous a aussi besoin d'un mélange personnalisé d'amour, de lumière et de joie et il s'agit aussi d'explorer avec patience, temps et douceur les particularités de chacun, ne pas s'arrêter trop vite aux apparences trompeuses. Dans la délicatesse du pastel, se tient la force vive qui tourne cette  fleur, semble-t-il délicate, vers la lumière et la rend juste unique.

L'éducateur jardinier préfère souvent la force apparente et la maturation rapide. Il faut pourtant permettre au mystère de l'enfant de se nourrir à son rythme, sans engrais, avec les protections nécessaires à sa fragilité et composer pour lui le mélange unique dont il a grand besoin.

Comme une invitation à prendre place sur ce trône patiné, posé là, à même  le sable noir,  pour être bercée par les flots tranquilles.

Il suffirait que j'ai un large chapeau et je pourrai veiller là, solitaire.

Le souffle de l'océan suffirait à me rafraichir et à me bercer de toutes les histoires qu'il a mémorisées dans ses eaux millénaires.

Certaines me donneraient vie, celles de la création du monde et des mers, et des vagues, du ciel et des astres; d'autres m'entraineraient dans ces mythologies qui disent à tous, nos peurs si anciennes; d'autres encore salueraient le courage des hommes, leur génie  pour s'affranchir de leur condition humaine, partir

dans de si frêles embarcations,

à vouloir aller plus loin que l'horizon.

Mes pieds sentiraient le sable noir et chaud... qui peu à peu se refroidirait... Le soleil poursuivrait son chemin et j'observerais sans fin la lumière changeante.

Je frolerais ainsi l'infini pour un jour, une nuit,  un arrêt ...

Une respiration rythmée, réunie en soi, unie au monde. 

La neige est tombée, la neige tombe. Elle emmaillote les villages, les toits, leurs clochers, et se fixe comme un ruban aux branches des arbres. Elle est silencieuse dans son travail magique et capture les bruits de l'activité humaine. Je suis dans le nuage qui se déverse. Je suis sur la terre qui se remplit. Silence inhabituel, feutré qui calme en moi les mots intérieurs en perpétuel mouvement.

Ephémère

Le ciel s'entrouve, une autre lumière. Se dévoilent les nouvelles formes des toits alourdis, les champs de neige rendus immenses de ce blanc nouvellement tombé. Ils nous montrent les traces des combats entre le vent, le froid, la neige, et ces sculptures mouvantes disent en même temps tourments, douceur, harmonie.

Ephémère

Grand soleil. Bleu éclatant. Plus rien à voir. Le paysage se redessine. La matière devient sucre glace ou meringue. Traces éphémères des mouvements qui se poursuivent. Le poids de la neige, la pente qui entraîne, le soleil qui devient eau. Etre attentive à cet imperceptible. Folie de croire que je peux le capter et le retenir.

Ephémère

Lumière du soir qui tombe, qui transforme encore les ombres et les contours.  La lumière a accompli tout au long de la journée une alchimie qui se fixe en un dernier recueillement avant que le soleil ne disparaisse derrière la montagne.

Immobile, elle tient en son corps de pierre le secret de sa vie que le sculpteur a enfermé, dont nous ne saurons rien. Juste une perception éphèmère d'un lien entre son âme éternelle et la mienne qui chemine. 

Voir aussi